RECORDAR...Recordar....      

Recordar... recordar... Y no es la vida

lo que vuelve; es la muerte la que acosa;

es el frío de amor de cada cosa

ya sin remedio y en la sangre hundida.

¿Por qué a la sombra fué la amanecida,

a la ceniza el fuego de la rosa?

¿cómo no se hizo eterna la afanosa

mano en la fruta fácil y prohibida?

Recordar... recordar... Y no podemos

volver allí; no somos ni seremos

aquella libertad ni aquel abrazo.

¿Por qué no estar en todo todavía

hasta morir como se muere el día

mirando lo que amó en tan breve plazo?

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