POESÍA
No sé si soy así, ni si me llamo
así como me llaman diariamente;
sé que de amor me lleno dulcemente
y en voz a borbotones me derramo.
Lluvia sin ocasión, huerto sin amo
donde el fruto se cae sobradamente
y donde miel y tierra, juntamente,
suben a mi garganta, tramo a tramo.
Suben y ya no sé donde coincide
mi angustia con mi júbilo, ordenando
esta razón sonora y sucesiva.
Y estoy condecorado, aunque lo olvide,
por un antiguo nombre en que cantando
voy a mi soledad definitiva.
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JOVEN PARA LA MUERTE
Arrojado a tu luz madrugadora,
me muero niño y soy todo un deseo
de varón en continuo jubileo
hacia tu corazón de ruiseñora.
De trino escalador junto a la aurora
eres, y voy a tí, y hay un torneo
donde la algarabía del gorjeo
triunfa de mí y en mí se condecora.
Arrancados de un sueño o de una fuente,
por tu espada los límites del nardo
me mintieron temprana primavera.
Y estoy ahora por tí tenpranamente,
como nadie, de amor herido, y tardo
en morirme de amor como cualquiera.
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MUERTO EN FLOR
Junto al árbol del amor,
sin yo saberlo, mi amada,
me lo mató el cazador.
Junto a la rama florida
florida de flor morada,
me lo han matado, mi vida.
Al alba, junto a la flor,
sin pólvora y sin espada
me lo mató el cazador.
El cazador de luceros
lo mató una madrugada
sin halcones ni monteros.
Mi sueño mejor crecido
murió en la rama delgada
del árbol mejor florido.
Junto al árbol del amor,
sin otoño y sin nevada,
me lo mató el cazador.
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